"If the only way you could ever love me

was in my dreams,

then I'd say... let me sleep forever."

cursi, ¿no?

así es

en fin

Atravieso la plaza de regreso del trabajo; el mismo trayecto de todos los días. Voy absorta en el tedio de mi cotidianeidad, viendo sin mirar. Paso frente al gran reloj de la catedral y logra robar mi atención; desde que recuerdo está ahí, ahora un poco más oxidado pero sigue siendo el mismo. –Sí claro, ¡el mismo!–, me dirías tú. Está bien, a primera vista no lo creerías cierto, pues está tan descuidado que incluso sus manecillas son ahora más torpes y temblorosas. La pintura de sus líneas, ésas que delimitan los minutos, está ya muy desgastada. Lo veo avanzar y me parece como si no se decidiera a marcar el siguiente segundo, y se detuviera a pensar: ¿acaso otro instante será lo más conveniente? Qué ingenuidad. Como si un reloj con facha tan triste como él pudiera decidir si transcurre un segundo más o no, o cuándo habrá de hacerlo.

Él no lo sabe pero no puede detenerse, algo lo impulsa a seguir, algo que él no controla, ni hoy ni aquel día en que era nuevo y aún brillante. Pues yo sí lo sé, y te lo confieso: no puede parar. Es por ello que sigue siendo el mismo, aunque se vea distinto. Es por ello también que su andar incesante me a-s-f-i-x-i-a. Cada tic me recuerda todo eso que quise haber hecho hoy pero no hice; cada tac me hace pensar en lo que me gustaría hacer mañana y sé que no tendré el coraje. Siento que he perdido mi antigua confianza, esa determinación que me hacía ver al día directo a los ojos y sin titubear. A veces anhelo vivamente poder detenerme, poder mirar al Día a primera hora y decirle: ¿sabes?, hoy no te puedo atender, pues requiero tiempo para pensar ciertos asuntos de inmensurable seriedad, pero no dudes en venir a verme mañana.

Si tan sólo pudiera hacerlo. Decirle eso al Día y poder analizar mi siguiente movimiento, poder planear lo que será mi “hoy” pero dejarlo para más al rato, tal vez para “mañana”. –Qué ingenuidad–, dirás tú. –Como si una chica con esa sonrisa triste como tú pudiera decidir si transcurre un día más o no, o cuándo habrá de hacerlo–. Enfurecida por el descubrimiento de que la anhelada autonomía me ha sigo negada, trato de detener al menos –de controlar al menos– mi andar por un momento (aunque sea por simple rebeldía), intento no dar el siguiente paso en mi caminar a través de la plaza… pero no puedo.  

Mony

" Sonatina "

La princesa está triste... ¿Qué tendrá la princesa?
Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
La princesa está pálida en su silla de oro,
está mudo el teclado de su clave sonoro,
y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.

El jardín puebla el triunfo de los pavos-reales.
Parlanchina, la dueña dice cosas banales,
y vestido de rojo piruetea el bufón.
La princesa no ríe, la princesa no siente;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la libélula vaga de una vaga ilusión.

¿Piensa acaso en el príncipe de Golconda o de China,
o en el que ha detenido su carroza argentina
para ver de sus ojos la dulzura de luz,
o en el rey de las islas de las Rosas fragantes,
o en el que es soberano de los claros diamantes,
o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?

¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa
quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
tener alas ligeras, bajo el cielo volar;
ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
saludar a los lirios con los versos de Mayo,
o perderse en el viento sobre el trueno del mar.

Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
ni los cisnes unánimes en el lago de azur.
Y están tristes las flores por la flor de la corte,
los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte
de Occidente las dalias y las rosas del Sur.

¡Pobrecita princesa de los ojos azules!
Está presa en sus oros, está presa en sus tules
en la jaula de mármol del palacio real;
el palacio soberbio que vigilan los guardas,
que custodian cien negros con sus cien alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragón colosal.

¡Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste. La princesa está pálida.)
¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la sierra donde un príncipe existe
(La princesa está pálida. La princesa está triste.)
más brillante que el alba, más hermoso que Abril!

«Calla, calla, princesa, dice el hada madrina,
en caballo con alas, hacia acá se encamina,
en el cinto la espada y en la mano el azor,
el feliz caballero que te adora sin verte,
y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,
a encenderte los labios con su beso de amor.»

Rubén Darío